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Der Albtraumkönig 1: Ruin – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

ERBÄRMLICHE KREATUREN

»Wie konnte es so weit kommen?«, knurrte Oltyx mit einer Stimme, die so kalt war wie der eisige Wind. Er starrte auf die Kreatur, die vor ihm auf dem Pflaster ausblutete. Einst war Oltyx der strahlende Nachkomme eines Imperiums gewesen, das eintausend Sterne umspannt hatte. Er war der Kynazh gewesen, der Dritte im großen Haus von Ithakas und dazu bestimmt, eines Tages den dynastischen Thron zu besteigen. Doch es war anders gekommen, und nun war er hier.

Sedh war ein Planet aus giftigem Eis, der so schwach geworden war, dass er sich nicht länger drehte, sondern nur noch an Ort und Stelle verweilte, mit einer Hemisphäre beständig der sterbenden Sonne zugewandt. Es war eine verlassene Grenzwelt am äußersten Rande des ithakischen Raumes, die nur noch von Außenseitern und Verrückten bewohnt wurde. Als Dynast Unnas ihn seines Geburtsrechtes beraubt und aus dem Königshaus ausgestoßen hatte, hatte er ihn zu Sedhs Nomarchen ernannt. Anders formuliert hatte Unnas ihn in diese endlose Dämmerung verbannt, um die Angriffe des Ungeziefers von jenseits ihrer Grenzen abzuwehren. Er betrachtete die zitternde Masse grünen Fleisches vor sich, die den Schnee beschmutzte. Mittlerweile hatte er nicht einmal mehr für diese Aufgabe genug Ressourcen.

Selbst ein niederer Nomarch würde nie die schmutzige Arbeit übernehmen, sich um organischen Abfall zu kümmern. Doch Oltyx konnte bereits spüren, dass seine doktrinelle Partition – die erste unter seinen Subpartitionen – über dieses Eindringen immer lauter und erzürnter wurde. Aus bitterer Erfahrung wusste er, dass die Subpartition ihre Tirade nicht unterlassen würde, bis er sich mit dem verletzten Ding befasst hatte.

Schwer wiegt das Haupt, das eine Krone trägt, dachte er düster bei sich. Dann trat Oltyx die Stufen des Grabes hinunter und auf den Eindringling zu.

Das Tor zum Beinhaus wurde von einem schmucklosen Säulengang eingeschlossen, welcher aus der Klippe unter dem Komplex geschlagen worden war. Oltyx hatte die letzten zwölf Stunden im Schatten der Säulen verbracht und finster auf die Infanterie-Linien gestarrt. Der Eindringling hatte ihn zweifellos für einen Teil der Architektur gehalten, für eine verwitterte Statue eines gigantischen Skeletts, welches ebenso leb- und regungslos wie die Säulen neben ihm war. Aber wenn der Eindringling länger durch den dichter werdenden Schnee gestarrt hätte, dann wäre ihm wohl aufgefallen, dass dort im Hohlraum hinter den Rippen ein blasses Schimmern hervorstach, wie von einem langsam sterbenden, grünen Feuer. Jetzt allerdings, als Oltyx’ Wut aus seinem tiefsten Kernflux aufbrandete, flammte das Feuer von Neuem auf, bis es einen grünen Schein auf den Schnee um sich warf. Oltyx’ Wut erkaltete nie wirklich, sondern wartete lediglich auf einen Grund, wieder entfacht zu werden. Jetzt hatte er mehrere Gründe. Seine Wut galt zum einen den Legionen, die seine verlängerte Hand darstellen sollten, aber die Front nicht halten konnten, und zum anderen jenen, die ihn ausgestoßen und zu diesem Rang erniedrigt hatten.

Aber die meiste Wut galt dieser Kreatur.

Sedh mochte ein belangloser Außenposten sein und seine Arbeit hier eine kalkulierte Beleidigung Unnas’, aber war es doch eine necrontische, eine ithakische Welt, obwohl es eine eisige, vergiftete Hinterwelt war. Sie konnten ihren vor einer Ewigkeit erhobenen Anspruch darauf nicht einfach erlöschen lassen. Jeder Zentimeter Land innerhalb dieser heiligen Grenzen, und wenn er auch ein solch kahler Fels wie Sedh war, war doch Kemmeht: Boden, der allein den Göttern und ihren Diener gehörte und jenseits allen fleischlichen Verständnisses heilig war. Die Lebenden hatten hier keinen Platz.

Dieses Grab war heiliger als die meisten, denn das Große Beinhaus, wenn es auch nicht mit den Gräbern der Kronwelt Antikef vergleichbar war, war der größte Begräbniskomplex von Sedh. Es war eine Festung und ein Ruheort für die Fürsten dieses Außenpostens. Jene, die sich bereits erhoben hatten, hatten hier ihre Quartiere bezogen. In den Galerien lagen jene, die noch nicht aus dem langen Schlaf erwacht waren, und in den tiefsten Katakomben lauerte natürlich jene finstere, stets wachsende Masse, der sich ein jeder anschloss, welcher nach seinem Erwachen den zweiten Tod im Fluch gefunden hatte.

Ithakas war viel früher als die benachbarten Dynastien erwacht. Das Beinhaus hatte in jenen wilden, stolzen Jahren der Reklamation als eine Festung gedient und war auch über die langen Jahrhunderte danach niemals erstürmt worden, auch wenn endlose Einfälle der landhungrigen, aufsässigen Spezies der Unreinen gefolgt waren. Selbst, als die Dynastie zu zerfallen begann, war das Heiligtum dank der endlosen Wacht von Sedhs schrumpfenden Garnisonen bewahrt worden. Doch jetzt, unter Oltyx’ Schutz, war der Stein beschmutzt worden.

Der Eindringling hatte es lediglich bis zum Temenos geschafft, dem heiligen Bezirk, der an den Zugang zum Grab anschloss. Aber wie die frommen Einflüsterungen seiner doktrinellen Partition ihn stets erinnerten, war es dennoch ein schweres Vergehen.

Dies wird eine unauslöschliche Wunde in der Ehre meines Meisters hinterlassen, höhnte Doktrin mit vor patrizischer Abscheu triefender Stimme.

Oltyx betrachtete den Eindringling und stimmte zu. Es mochte wohl eine der erbärmlichsten Kreaturen unter den Unreinen sein, doch sie hatte es dennoch geschafft, den Stein zu beschmutzen. Oltyx starrte auf das Ding herab und fragte dann seine Xenologie-Partition nach einem Namen.

Grohtt, meldete sich seine fünfte Subpartition nach einer Weile. So nennen die Orks dieses Ding.

»Grohtt«, murmelte Oltyx halblaut, nachdem er das Wort in seinem vokalen Zwischenspeicher wie ein Stück faulige Masse herumgedreht hatte. Immerhin schien der Feind ein Talent für Onomatopoetika zu besitzen, wenn auch sonst nicht viel mehr. Das kleine Biest sah exakt so abstoßend aus, wie der Name klang. Es schniefte und keuchte wegen einer punktierten Lunge; es war die Verkörperung von hinterhältiger, animalischer Feigheit, aber es war zäh. Das Sklaventier hatte sich von der Infanteriefront über zwei Khet bis hierhergeschleppt und dabei eine lange Spur im aschegrauen Schnee hinterlassen. Diese stieß Oltyx am meisten ab.

»Warum kann es nicht einfach sterben«, fragte er sich laut und nicht wirklich an jemanden gewandt, »ohne sich überall abzuwischen?«

Sein Ekel wurde erneut angestachelt, als das Ding eine einzelne, dreckige Klaue auf die unterste Stufe setzte und sich hochzuziehen begann. Oltyx kam rasch und so lautlos wie ein jagender Raubvogel die letzten Stufen herab, um es abzufangen. Mittlerweile war er sehr ungehalten.

Bisher hatten sie acht Wellen dieser Grohtt erlebt, die von der Front der Orks über die von Schneeschlamm verkrustete Oberfläche auf das Beinhaus zugestürmt gekommen waren. Oltyx wusste nicht, ob die Orks damit umsonst hofften, die Munition der Verteidiger zu erschöpfen, oder ob es sie lediglich amüsierte, ihre Sklaven in den Tod zu schicken. Sie waren immerhin so dumm, wie sie grausam waren. Es war aber nicht weiter von Bedeutung, denn jede der Wellen war von den Necrons wie Schilf niedergemäht worden. Trotz des fürchterlichen Zustands der Garnison hatte sie es geschafft, die Angreifer mit altertümlicher Effizienz auszulöschen. Zumindest hatte Oltyx das bisher gedacht, doch wie es schien, hatte dieser Überlebende seine Garnison über ihre Grenzen hinaus auf die Probe gestellt. Vermutlich dachte der Grohtt, er hätte Glück. Oltyx würde ihm das Gegenteil beweisen.

Er ragte hoch über dem Ding auf, einmal mehr so regungslos wie die Statuen um das Eingangstor. Oltyx wartete darauf, dass der Grohtt aufblickte. Als man ihm seinen Titel aberkannt hatte, war er dem Ritual der Exkoriation unterzogen worden, während dem die silberne Farbe Ithakas’ von seinem Körper gebrannt worden war. Zurück blieb nur die grobe Unterschicht der Necrodermis, die so rau wie Lavagestein und schwarz wie die Nacht war. Lediglich kleine Entladungsknoten leuchteten wie grüne Sternenkonstellationen inmitten dieser Schwärze. Aus Sicht des Grohtts wären diese Nadelstiche von Licht unsichtbar im Vergleich mit dem grellen Leuchten der Glyphenkartusche auf seinem Brustkorb, deren dynastisches Siegel von seinem Kernfeuer erleuchtet wurde. Direkt darüber glommen seine Okulare voller Unheil und Abscheu, während er den Xenos anstarrte.

Oltyx befeuerte den gezähmten, kompakten Stern seines Kerns zu einem helleren Leuchten und ließ mehr Energie durch sein Flux strömen, sodass das von ihm ausgestrahlte Licht von Grün in Weiß überging. Während der Reaktor brummte, begann der schmutzige Schnee, der ihn berührte, zischend zu verdampfen. Sein Zorn wurde greifbar und auch, wenn es diese Beschmutzung kaum aufwog, so würde die Kreatur zumindest in ihren letzten Momenten von Ehrfurcht und Grauen gepackt werden.

Der Grohtt sah endlich zu ihm auf. Aus roten Augen starrte er lange hinter der ekelhaften Rüsselnase auf ihn, die kleinen gelben Zahnstummel gebleckt und vor Kälte zitternd, während er starb. Allerdings sah er kaum ehrfürchtig aus, sondern eher verwirrt. Schließlich kicherte der Grohtt, was bald zu einem abgehackten, nassen Husten wurde, mit dem er einen Klumpen schwarzen Schleims auf Oltyx’ Fußplatte spuckte.

Das war endlich genug, um seine Wut in Zorn zu verwandeln. Erst war es rein kognitiv, begann als eine Reihe rasant kollabierender Logikstufen, aussetzender Zurückhaltungsprotokolle und einer Kaskade fehlgeschlagener Induktionen. Allerdings waren sein Geist und sein Körper nicht länger wirklich getrennt. Bald schon raste dieser Konflikt die Strömungen seines Kernflux entlang, zusammen mit einem Phantomgefühl, einst Blut in sich gehabt zu haben. Der daraus resultierende, unerwartete Ekel zerstörte den letzten Rest von Oltyx’ Selbstbeherrschung und er zertrat mit der Ferse den Kopf der Kreatur. Der Grohtt besudelte ihn weiter mit einem Schwall Schädelflüssigkeit. Zornmuster flackerten über seine Entladungsknoten und strahlten durch den Dampf, der sie umgab.

Sobald sie begriff, dass Klumpen geronnen Blutes über seine Beinpanzerung tropften, raste seine doktrinelle Subpartition.

Fl**sch!, heulte sie auf und verfiel dann in ein entsetztes Tabu, Tabu, Tabu. Gleichzeitig setzte sie eine unnötige Anzahl von Anfragen für Reinigungsskarabäen in seinen Zwischenraumknoten, die Oltyx jedoch alle wieder entfernte. Nachdem seine Subpartition ihn so lange damit angestachelt hatte, dass er seine Ehre verloren hatte, würde er diesen Schmutz nur zu gerne ertragen – und wenn es lediglich deswegen geschah, weil dieser kleine Geist in ihm leiden sollte. Es gab zudem viel wichtigere Konsequenzen zu ziehen, weswegen Oltyx das Geschrei stumm schaltete.

»Prätor Neth!«, donnerte er über den heulenden Wind hinweg. Seine raue, eiserne Stimme hallte von den mit Schnee verkrusteten Friesen an den Mauern des Beinhauses wider. »Tritt vor mich, Aufseher, und erkläre dich!«

Für einen Sterblichen wäre der Prätor ein angsteinflößender Anblick gewesen. Neth war beinahe so groß wie Oltyx und hatte breitere Schultern. Er war im Leben ein einfacher Bürger gewesen, hatte jedoch lange genug treu und hart gedient, dass er sich eine Ewigkeit bewussten Dienstes als Aufseher der Garnison von Sedh verdient hatte. Oltyx hegte den Verdacht, dass der Prätor sich oft als Vargard zum nomarchialen Thron sah, doch in diesem Fall irrte Neth sich. Bei seiner Versetzung auf diesen Posten mochte Oltyx an Rang eingebüßt haben, aber er setzte noch immer die gleichen Maßstäbe wie ein Kynazh. Neth wäre nie dazu geeignet, mehr als die geistlosen Reihen der Bauern in Oltyx’ Namen anzuführen. Mit fünfzehn der Legionen der Garnison, die noch größtenteils intakt waren, sollte er die Front am Rande von Temenos halten. Aber Neth war ein Idiot mit einem Geist voller Löcher und konnte selbst diesen einfachen Anweisungen nicht länger nachkommen. Als Oltyx ihn mit der Garnison betraut hatte, war er bereits in fürchterlichem Zustand gewesen, schwer geplagt von der Muster-Ataxie, die so viele betraf. Mit der Zeit war es nur schlimmer geworden. Mittlerweile konnte Neth kaum mehr einen Satz zustande bringen, ebenso wenig, wie er eine ordentliche Front zustande brachte. Wie auch zahllose andere mit dieser Krankheit oder in noch schlimmerem Zustand des Verfalls würde er nie repariert werden können.

Neth wusste dies selbst nur zu gut. Oltyx konnte bereits die Scham an ihm sehen, als der Prätor mit hängendem Kopf durch den fallenden Schnee näherkam. Der Prätor schauderte und seine Entladungsknoten zeigten Schamesmuster, die die Gewalt in Oltyx’ Kern nur noch befeuerten. Selbst der Grohtt hatte ihm gegenüber mehr Mut gezeigt, dachte der Nomarch. Mit dem Knirschen seiner von der Zeit zerfressenen Gelenke kniete Neth vor ihm.

»Ich entschuldige mich v-vieltausendmal, mein Fürst«, krächzte der Prätor, dessen stotternde Antriebe seine Worte verzerrten. »Es … Es … Es sind viele, die Phalanx ist z-zu … zu dünn verteilt. Wir–«

»Deine Aufgabe war es, mit dem zu arbeiten, was dir gegeben wurde, Prätor«, sagte Oltyx mit überlautem Knurren, das von dem Zischen der Schneeflocken auf seiner Glefe untermalt wurde. Er hatte sie durch ein Exhumationsprotokoll aus dem dimensionalen Anhang geholt, der als Scheide für die Waffe diente. »Ich hatte mich klar ausgedrückt. Nichts soll die Front passieren. Wiederhole den Rest meines Befehls, Prätor.«

»Mein Nomarch, ich … ich flehe Euch …«

»Wiederhole den Befehl!«, donnerte Oltyx, dessen Vokalmotorik vor Wucht zischte. Mit dem Griff der Glefe stieß er gegen Neths Brust, wodurch der Prätor wortlos drei Stufen hinunterstürzte. Der Prätor richtete sich lediglich steif wieder zu einer knienden Position auf. Es war quälend, seiner Langsamkeit zuzusehen, aber Oltyx hatte keine Zeit für Mitleid.

»Dieser h-h-heilige Stein soll nicht beschmutzt werden«, zitierte der Prätor verzweifelt, »bis Ihr, Ihr allein, bei ihrer V-v-v-v-verteidigung gefallen seid.«

»Und doch wurde dieser Stein beschmutzt«, entgegnete Oltyx mit einer Geste zu dem Leichnam. »Ungenügend.« Er schwieg und die Stille dehnte sich aus. Als er schließlich weitersprach, summten seine Antriebe unheilschwanger. »Aber noch ist nicht alles verloren. Es scheint, dir bleibt noch eine Möglichkeit offen, Prätor, wie du meinem Befehl zumindest noch nachträglich nachkommen kannst. Gewissermaßen.«

Es dauerte einen Moment, aber nicht allzu lange, bis Neth begriff. »So sei es«, sagte der Prätor mit einem Flüstern wie Grabesstaub, ehe er seine verwitterte Gesichtsplatte demütig senkte. »Ich werde diesen Preis g-gerne mit meiner Ehre bezahlen.«

Langsam und grimmig hob Oltyx seine Waffe. Niemand sah zu, denn die geistlosen Reihen der Krieger starrten lediglich in die Wolken am Horizont. Doktrin war, zumindest im Vergleich zu seinem üblichen Zustand, endlich einmal zufrieden, und ließ einen Stapel Anerkennungsglyphen am Rande seines Sichtfeldes aufscheinen.

Mein Meister handelt wie ein wahrer Herrscher, bemerkte seine Subpartition. Ihr Tonfall mochte herablassend und steif sein, doch hier lag sie richtig. Immerhin gab es einen Grund, weshalb sie die erste unter seinen Partitionen war. Diese schrecklichen harten Momente, in denen der Anstand alle Rührseligkeit übertrumpfte, waren für ihn Beweis, dass er noch immer ein Anführer war. Er konnte noch immer großartig sein, auch wenn Unnas ihn derart beschämt hatte.

Neths Okulare flackerten für einen Moment. Ein leichtes Zittern über Oltyx’ Zwischenraumknoten verriet ihm, dass der Prätor sein Rückrufprotokoll ausgesetzt hatte. Wenn Oltyx Neth jetzt niederstreckte, dann würden seine Muster nicht mehr zum Herz des Beinhauses zurückgerufen werden, wo er neu konstruiert werden würde. Der unsterbliche Krieger hielt sich für den Tod bereit und zu seinem Schrecken bemerkte Oltyx, dass seine Wut angesichts der Demut des Prätors zu schwinden begann. Neth hatte sein Bestes gegeben. Mit jedem Jahr wurden die Krieger der Garnison langsamer und dümmer. War es denn dann noch ein Wunder, dass seine Truppen keine Perfektion erringen konnten? Und doch war er jetzt hier und bereit, als Strafe für seine Nachlässigkeit zu sterben.

Oltyx stoppte diesen Gedankengang, ehe er Mitleid erwecken konnte. Mitleid, so wusste er, war lediglich ein Ausdruck von Schwäche. Er konnte sich für seine Geringeren nicht ständig entschuldigen. Er mochte kein Kynazh mehr sein, war aber noch immer von königlicher Abstammung. Seine Anweisungen waren nicht nur eine Bitte, sondern eine in Worte gegossene Tatsache. Wenn das Universum sich dieser Wahrheit nicht angleichen wollte, dann lag es an seinen Untertanen, das Universum neu zu formen, bis es sich seinem Willen beugte. In dieser Aufgabe zu versagen bedeutete, ihn einen Lügner zu nennen. Oder, noch schlimmer, sein Heka zu verneinen – die Macht seines Willens über die Realität. Er konnte weder das eine noch das andere zulassen.

Oltyx schwang die Glefe.

Doch ehe die Klinge Neths Hals durchtrennen konnte, strahlte ein grelles Licht durch seinen optischen Zwischenspeicher, zusammen mit dem Gefühl, seine Glieder würden ihm nicht mehr gehorchen. Seine Arme zuckten derart, dass er den Prätor völlig verfehlte.

Nein. Diese Stimme kam aus seiner strategischen Partition, beinahe nicht unterscheidbar vom Klang seiner eigenen Gedanken. Das war auch fast akkurat, denn die strategische Subpartition war die zweite unter den fünf und wie die erste, doktrinelle und die fünfte, xenologische ein an ihn gekettetes Teilduplikat seines Bewusstseins.

Wir dürfen das nicht, erklärte es.

Das war ungewöhnlich, dachte Oltyx bei sich. Er war zu schockiert, um erzürnt zu sein, begann aber die Fakten zu durchleuchten. Hat Strategie gerade dieses Zucken erzeugt? Aber es war schon der Konstruktion wegen unmöglich, dass die ihm dienenden Subpartitionen seines Selbst die Funktionen seiner Antriebe übernahmen. Dies galt für alle lebenswichtigen Systeme, die nur er bedienen konnte.

Es hätte zumindest unmöglich sein sollen. In jedem Fall würde er mit Mentep darüber sprechen müssen, dem Engrammanten, der die Subpartitionen erschaffen hatte. Zumindest, sobald dieser zurückgekehrt war. Ganz nach der Art seiner Kaste war der Kryptech von Sedh stets im lokalen Raum unterwegs, wie ein Spielstein auf einem Brett, welches nur er zu lesen vermochte. Vor wenigen Tagen war er wegen nicht näher spezifizierter Angelegenheiten verschwunden. Bis dahin, so dachte Oltyx bei sich, sollte er Strategie wenigstens erlauben, sich zu erklären, ehe er drastische Maßnahmen ergriff. Immerhin war dies wohl die Kopie seines Selbst, die er am wenigsten verabscheute.

Bitte erkläre dich, dachte Oltyx säuerlich an seine zweite Subpartition gewandt, während er im Stillen Verschlüsselungsänderungen für jeden kinetischen Antrieb seines Körpers einreihte.

Ihr fragtet Euch, Meister, weshalb die Orks ihre Sklaven aussenden, um an unserer Front zu sterben, begann Strategie mit dem üblichen, knappen Ton. Jetzt wisst Ihr warum. Sie wollen damit Chaos säen. Die Orks sind brutal, aber nicht dumm. Sie wissen um unser Ehrgefühl und darum, welche Spaltung es erzeugen würde, wenn so etwas Geringes wie ein –

Grohtt, höhnte Xenologie. Die Subpartition konnte dem Drang nicht widerstehen, eine Ekelglyphe aufblitzen zu lassen, denn das Einzige, was ihrer Faszination für die Unreinen gleichkam, war ihr Hass auf sie.

… unsere Front durchbricht. Und jetzt ist es passiert. Sie hätten mit einem Sklaven einen General umgebracht.

Neth ist nicht länger dienstfähig. Das weißt du, Subpartition.

Das mag sein, aber wer könnte ihn ersetzen?

Die bittere Realität holte Oltyx wie der giftige Schnee ein, der an seinem schnell kühler werdenden Körper knisterte. Die strategische Partition hatte recht. Er war es derart gewohnt, Neth mit Abscheu zu begegnen, dass er darüber oftmals vergaß, dass er in dem Prätor noch einen der fähigsten seines Kommandostabs an seiner Seite hatte. Sicherlich war es Oltyx möglich, auf eine ganze Gemeinschaft von Exilanten, Abweichlern und Vagabunden zuzugreifen, die auf dieser erbärmlichen Grenzwelt zu finden waren. Viele dieser Fürsten befehligten Tausende von Soldaten, aber sie gehörten nicht ihm. Mit dem Silber war auch sein königlicher Anspruch von ihm genommen worden, weswegen er als Nomarch Sedhs Adel nicht länger einfach befehligen konnte, sondern mit ihnen verhandeln musste.

Infolgedessen standen ihm nach der strengen Rangordnung der Dynastie lediglich drei Tessarione zur Verfügung, die aus fünfunddreißig Dekurien bestanden. Theoretisch waren dies fünfzigtausend Soldaten, mit unterstützenden Abteilungen von Kanoptech-Konstrukten und Kriegsmaschinerie. Praktisch jedoch hatte er bereits ein Viertel der Garnison an den Fluch verloren. Von den verbleibenden Einheiten funktionierte vielleicht ein Drittel, also etwa fünfzehntausend Soldaten, mit einem gewissen Grad von Effizienz. Das Kommandonetz der Garnison war in einem noch erbärmlicheren Zustand und die untergeordneten Befehlshaber so heruntergekommen, dass Neth daneben so scharfsinnig wie Orikan persönlich wirkte. Beinahe alle von ihnen waren in die Verwirrung von Engrammdegeneration oder in den Wahn des Fluchs abgeglitten.

Neth war zu wertvoll, um verschwendet zu werden, auch wenn er versagt hatte und das Protokoll seine Auslöschung verlangte. Oltyx hatte dies auf einer rationalen Ebene bereits gewusst, aber er hatte in seiner Wut die Wahrheit nicht erkannt. Wut konnte wie Rechtschaffenheit wirken, wenn sie nur hell genug brannte. Das war wohl der Grund, weshalb er Mentep darum gebeten hatte, seinen Geist zu verbessern, auch wenn er es bevorzugt hätte, wenn seine Subpartitionen nicht eine derart direkte Rolle bei seiner Entscheidungsfindung gespielt hätten. Manchmal erkannten sie jedoch Wahrheiten, die ihm verborgen blieben. Ein Anführer zu sein bedeutete gelegentlich, zumindest nach Oltyx’ Meinung, die Vernunft über den Anstand zu stellen. Djoseras, der ältere Kynazh seines Hauses und damit Erbe des Dynasten Unnas, hätte sich daran gestoßen. Aber Djoseras hatte sich schon immer an allem gestoßen, was Oltyx betraf. Während der Jüngere der beiden an Pragmatismus glaubte, hielt der Ältere daran fest, dass Anstand über allem stand. Das war auch der Grund, weshalb ihre Fehde irgendwann dazu geführt hatte, dass Unnas Oltyx ins Exil geschickt und Djoseras zugelassen hatte, dass diese ungerechte Strafe über Oltyx verhängt worden war. Oltyx erinnerte sich selbst daran, dass er dem peniblen Tugendbold nichts schuldete, schon gar nicht seine Gedanken. Im Exil und weit weg von der konstanten Kritik des älteren Thronfolgers waren seine Entscheidungen wenigstens wieder seine eigenen geworden.

Er würde Neth verschonen. Dennoch blieb er still und erlaubte sich keinen Gedanken, als er die Glefe wieder senkte. Oltyx wollte nicht, dass Strategie die Zufriedenheit erfuhr, recht behalten zu haben.

Ich bin froh, dass Ihr meinen Vorschlag angehört habt, Meister, sagte die Subpartition dennoch mit einer angehängten Glyphe, die einen Anflug von Belustigung verriet. Sie hatte ihn durchschaut. Und jetzt blickt an den Horizont und seht, weshalb ich diesen Vorschlag erbracht hatte. Danach zog sich die Stimme in die Partition zurück. Oltyx, der noch immer über diesen Ungehorsam erbost war, sperrte die metaphorische Tür zu und brachte ein Siegel der Stille über der Subpartition an. Das verdammte Ding würde ihn schon um Erlaubnis bitten müssen, ehe es wieder mit ihm sprach.

Neth wartete unterdessen noch immer geduldig auf den Tod. Wenn der Aufseher über Oltyx’ scheinbare Gnade verwirrt war, wagte er es nicht, es offen zu zeigen. Aber dieser Narr konnte in jedem Fall warten, denn wie auch immer seine strategische Subpartition die Dinge sehen mochte, würde Oltyx den Prätor keinesfalls völlig ohne Konsequenzen entkommen lassen. Erneut erzürnt beauftragte Oltyx seine dritte Subpartition – Kampf, welche wie eine knurrende Bestie in ihrer Partition herumstreifte und nicht sprach – mit einer Berechnung, wie schwer er Neth schlagen konnte, ohne ihn irreparabel zu beschädigen. Kampf machte sich mit Genuss an die Arbeit.

Dann endlich sandte er eine Anfrage nach Reinigungsskarabäen. Das neuronale, schleimige Gewebe des Grohtts fror langsam an seinem Bein an, was ihn bis in sein Innerstes ekelte. Dann endlich, mit der kleinlichen Freude daran, dass er dies erst ganz zum Schluss tat, folgte er dem Vorschlag von Strategie und sah zum Horizont auf.

Ah. Oltyx zog still die Anweisung zurück, die er der Kampfpartition eben gegeben hatte. Er würde Neth wohl früher als gedacht kampfbereit brauchen, denn die Orks hatten sich endlich in Bewegung gesetzt.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2021 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2022 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: The Twice-Dead King: Ruin.
Deutsche Übersetzung: Anna Knaus.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Vladimir Krisetskiy.

Der Albtraumkönig 1: Ruin © Copyright Games Workshop Limited 2022. Der Albtraumkönig 1: Ruin, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-799-2

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